Le Pisteur de nuages

Ce que vous dites me rappelle cette fable de La Fontaine où un pauvre homme appelle la mort de ses voeux, et quand enfin elle arrive... Ce n'est en effet qu'un désir relatif, qui perd beaucoup de son attrait quand la faucheuse approche.

Merci pour les compliments !

Comme il arrive parfois, le poème n'est d'abord parti que de ces mots. Quelquefois, ce premier vers qui inspire le reste ne tient pas, disparaît en cours de route. D'autres fois, il s'impose de lui-même, comme celui-ci, inspiré d'un ciel lourd et sombre où volaient quelques oiseaux...

C'est un peu de tout ça en effet, Gavarnie, la part sombre de l'automne, dont les longues pluies n'empêchent pas le charme des autres jours, comme nous en avons depuis avant-hier, enfin, où l'on redécouvre les paysages rougis, jamais si beau que sous les derniers ensoleillements de la saison...

Nous avions beau temps aussi, hier, un soleil qui faisait plaisir, et le même temps la veille. Aujourd'hui, la pluie est de retour, mais le moral a repris quelques watts ! Il faut dire que nous avons passé une excellente soirée hier, en compagnie d'un couple dont nous avons un peu mieux fait la connaissance, après une première rencontre dans une fête de quartier, cet été... C'est drôle, j'appréhendais assez cette soirée, me demandant ce que ça allait donner, et j'en ai été enchanté. Même la grande fatigue dans laquelle je me traîne depuis ce matin fait plaisir : c'est d'avoir prolongé la soirée assez tard, ce qui, en l'occurrence, était bon signe.

Des fois, j'aimerais bien que les visiteurs de Pisteur habite dans les parages, pour les rencontrer et passer une soirée au coin du feu, ou l'été au jardin... Un de ces jours, on arrivera peut-être à se croiser ? Je t'envoie des bises, Désirée, en te souhaitant à toi aussi un bon dimanche !

La douceur de la mélancolie, pour autant qu'elle ne soit pas la reine de nos humeurs... Elle traduit de ces choses que nous portons au fond de nous, qui n'ont pas d'autre chemin, elle rappelle à la fois qui nous fûmes et qui nous devenons, et pourquoi, et par quelles passes sombres et quelles lumières d'un temps. Il n'y a rien à en renier, non plus qu'à en sacraliser, de cette part de nous qui s'exprime dans une douleur familière, et dont nous savons d'où elle vient... C'est sans doute un signe de l'âge, oui, mais il n'est pas nécessaire d'être un vieux barbon pour le connaître. Et c'est un signe qui a sa valeur, qui plus est, une grande valeur, je crois...

Mes bises, Sophie, amicalement à toi.

Comme il te parle sur le moment, Cagire, et ce sera peut-être tout autrement une prochaine fois.

Merci de me laisser ton ressenti, qui n'ajoute peut-être rien, ce dont je dirais que rien n'est moins sûr que ce qu'on croit laisser aux autres, mais qui est le tien, et qui me fait toujours plaisir.

Là-haut ou ailleurs, mais le ciel est un si bel et si grand ailleurs... C'est joliment dit, Lutin, merci !

C'est une saison que j'aime beaucoup, l'automne, pour les couleurs incroyables qu'elle offre. Mais au bout d'une semaine entière de pluies et de grisaille, j'avoue que l'ambiance m'en pèse parfois. Il faut dire que ces paysages hauts en couleurs ne sont jamais si beaux que sous les derniers feux du soleil...

Reste que le gris possède bien son charme, oui, même dans la tristesse qu'il inspire, pour ce qu'elle contient d'inoubliable aussi...

Merci de tes mots, Saravati.

Ne t'en exxcuse pas, Arthi' : j'ai toujours pensé que, plus on met de soi dans une lecture, et plus ce qu'on lit est justement réussi. Pour les tombes, tu sais, j'éprouve une réelle attirance pour elles, mais n'en ai pas une où repose un des miens, si ce n'est une petite tombe sauvage dans mon jardin, où j'ai mis une précieuse compagne à quatre pattes, et qui me la rappelle et me l'évoque chaque fois que je passe devant. Pourtant, si je comprends ce que tu ressens, puisque c'est un sentiment que j'éprouve moi-même, je n'en ai pas moins chaque fois cette pensée que ce n'est plus elle, là-dessous, et que nos êtres éteints, ce qu'ils furent, ce que nous avons tant aimé en eux et qui nous manque si cruellement, n'est pas sous le marbre des tombes. Nous y posons notre souvenir d'eux, nous y venons l'évoquer, sans doute, mais l'endroit n'en témoigne pas moins de leur absence, et du silence d'après eux. Cela dit, chaque fois que je songe à "mes morts", je regrette de n'avoir pas un lieu où me recueillir quelquefois, même si c'est loin, même si ce ne serait pas souvent, mais juste pour poser une pensée d'eux sur un lieu. Alors, j'évoque tous ceux où ils sont venus, où je les ai vus vivre, et j'essaie d'en trouver un où ils aimèrent vivre...

Le néant de la tombe, tu le cernes peut-être fort bien finalement : c'est le nôtre, en effet, celui-là même que nous ressentons quand nous nous retrouvons sur terre sans eux, avec tout ce chemin à faire sans plus aucune trace d'eux à y revoir qu'en nos mémoires.

Merci de ta lecture, Arthi, personnelle peut-être, pertinente encore plus.

Merci Maria-D. C'est très aimable à toi, et j'en suis flatté.

Ah tiens ! Gandalf ! Il y avait un moment que je n'avais pas pensé à lui. Gandalf le gris. Qui devient Gandalf le blanc ! Faut que je me repasse la trilogie, tiens, ou que je me décide un de ces quatre à lire l'original. Bizarre quand même : voilà des années que j'ai ces trois volumes de Tolkien sur mes étagères, et je ne les ai jamais lus. Pourtant, et ça rend cette retenue plus inexplicable encore, j'ai adoré l'adaptation ciné.