Le Pisteur de nuages

Oui, la brune, c'est d'un usage un peu ancien, mais autrefois, donc, on parlait de nuit brune...

Et quant à la brume, oui, je partage ce goût, en particulier des brumes très matinales ou de celles du soir, qui s'apparentent davantage au brouillard. Il y a dans la perte de la vision, de celle de l'oeil, comme une ouverture naturelle à une autre perception, qui est vision aussi, mais qui se manifeste plutôt à l'intérieur...

Cagire, je suis passé chez toi hier, mais j'avais trop peu de temps pour répondre à ton article, que tu as si bien repris que je ne pouvais le lire en entier. J'y reviendrai bientôt. Mais, canaille, je ne te remercie pas de ton tag ! Où vais-je les trouver, moi, les quinze ? Pourquoi pas quarante, tiens... Tssi !

A plus tard !

Merci M'dame ! Dis voir, t'aurais pas ça dans tes alboums, une photo de brume à la brune ? Ou à la lune alors ? On s'arrangera avec les rimes... ;o)

J'imagine que tes brumes ne doivent pas avoir grand' chose en commun avec celles du piémont pyrénéen, mais je devine qu'elles n'en sont pas moins très belles, comme tes photos le sont en général...

Ah bin oui !

D'un rêve, d'une vague vision, d'une perception... à l'autre... Je suis heureux que tu te sois embarqué un moment avec moi, Vieux Marmot.

Dis-moi, est un problème technique ou bien aurais-tu fermé ton blog ? J'ai voulu te faire une visite l'autre jour, et je n'ai pas pu...

Bon dimanche chez toi et les marmottes, l'ami, il fait un temps à faire comme elle, sous quelque couette bien chaude !

Comme souvent, je me retrouve tout à fait dans ta peinture des choses, Désirée. La pluie comme un rideau, oui, le brouillard comme un autre manteau... Pour moi, je suis à la fois du crépuscule et de l'aube, goûtant les deux dans un même apaisement, quoiqu'ils inspirent des sentiments différents, quelquefois très opposés. Le soir et sa fin des temps, le matin comme à l'aube des mondes... Et la solitude qui les borde et en étend l'espace, comme elle nous change nous-mêmes, notre vision des choses, notre perception intime et universelle...

Je crois que je n'aurais jamais eu un goût si prononcé pour ces heures si je n'avais pas eu la chance de quitter les cités pour la nature, puis d'y vivre presque en reclus quelques années, à sentir la respiration des saisons, le souffle des nuits et le regard des jours. Pourtant, je n'oublie pas le sentiment peu enclin à s'attendrir sur ces grâces, qui m'habitait quand je suis arrivé à la campagne. Ces coins paumés, ces lieux sans rien, ces espaces sans personne, je croyais que j'allais y mourir d'ennui ! Je me demande encore à quel moment le déclic s'est fait, où je suis tombé amoureux des lieux les plus éloignés du monde des hommes ? Une promenade en forêt, un matin d'automne, un soir d'été, je ne saurais dire. Quelque chose que j'ai vu et qui a tout changé. Mais quoi ? Peu importe, mais j'ai toujours un sourire amusé quand j'évoque le petit jeunôt des villes débarqué dans la cambrousse, qui n'en revenait pas de sa guigne... Je n'ai plus jamais réussi à me faire à la vie citadine, par la suite.

Tout ça rend mes humeurs saisonnières assez naturelles, finalement. Je vis au rythme de la terre, et j'aimerais beaucoup le suivre encore plus loin, m'y poser davantage, prendre le temps de le ressentir, de mieux le connaître. La vie trépidante à laquelle nous sommes soumis me convient aussi peu que le désert à un dauphin...

Mes bises automnales, Désirée !

Il nous laisse cette douce trace, comme un témoignage que, dans notre solitude, une autre solitude nous a pourtant touché, et aimé. Et il n'est rien de si précieux au monde...

Si c'est un bonheur à lire, ce m'est un plaisir de le savoir, Maria-D ! Merci. Et puis oui, cette nature impalpable, et pourtant à la fois si intime, étrangement, dans ce qu'elle nous inspire. Comme ces sentiments si précieux, pour ce qu'ils nous enseignent de la vie...

Dans ce que tu écris, cette âme nomade et ces passeurs, me vient l'image en couleurs d'êtres en errance, voyageurs, marcheurs depuis la nuit des temps, là pour ça, pour aller ou va leur chemin, au loin, jusqu'à n'en plus pouvoir. Et quelquefois, sur le bord du chemin, quelqu'un assis, qui observe les chemins et les horizons, et ceux qui les traversent... Et sans doute ce serait apaisant de le voir, en passant, comme des témoins pour nous dire que, quelquefois, en quelques lieux, quelqu'un nous regarde passer, avec bienveillance...

C'est une discipline que je n'ai jamais encore essayée, mais c'est tentant : quelques personnes m'en ont déjà dit le plus grand bien, qui semblaient y avoir trouvé comme une révélation personnelle. Pour l'écriture, je ne sais si c'est applicable, mais oui, souvent, les premiers mots donnent une ouverture sur le reste, et quelquefois, ce n'est que d'un seul vers que naît tout le reste...

Regarder pousser les arbres, pousser les êtres aussi, le petits qui deviennent grands, les étroits d'esprit qui apprennent à l'élargir, les petits coeurs qui se grossissent de vivre, les petits espoirs qui s'affirment et s'élèvent... Et la trace de ceux qui n'y sont plus, mais dont nous gardons le chemin en mémoire, et la conscience de ce qu'il fut...

Merci pour l'archet, Saadou ! Mes bises aussi.

Ah ! Bon sang, qu'il est beau, encore, celui-là ! C'est toute l'âme de l'homme qui transpire dans ses mots, c'est son coeur qu'on y lit, et le sentiments qui l'habitent. Neruda, pas à dire, c'est du sommet !

Merci pour le fin plaisir, Kodama, ou le plaisir sans fin !